Les uns étaient encore dans l'enfance, les poupées, les petits soldats, les jeux de ballon. Lorsque le coeur leur disait, ils prenaient la plume sergent-major ou les crayons de couleur pour combler l'absence.

Les autres étaient au front, plongés dans la guerre. À l'heure du courrier, ils redevenaient des pères des oncles ou des parrains pour dire leur amour à un plus petit.

Entre les uns et les autres, des dessins, des cartes postales, des petits conseils, des rires, des fautes d'orthographe, des larmes et des adieux...

Un amour vrai, tendre et pudique, déposé dans des lettres lues et relues, manipulées, froissées, conservées comme des trésors.

Voilà ces merveilles, intactes, comme si elles avaient été écrites hier.